São João d’Ávila (1499–1569) foi um grande sacerdote, pregador e escritor espiritual espanhol, conhecido como o “Apóstolo da Andaluzia”. Dedicou a sua vida à evangelização, à formação de sacerdotes e ao anúncio apaixonado do Evangelho. Homem de profunda oração e humildade, influenciou santos como Santa Teresa de Ávila, São João da Cruz e São Francisco de Borja. Apesar de ter sido injustamente preso pela Inquisição, manteve sempre uma fé firme e uma grande confiança em Deus.
São João d’Ávila chegou a ser preso pela Inquisição espanhola durante cerca de um ano, acusado injustamente por causa da força e novidade das suas pregações.
Mesmo na prisão, em vez de cair no desespero, escreveu parte da sua obra espiritual mais famosa, o “Audi, Filia”, um texto profundamente místico sobre a vida interior e o amor de Deus. Depois de ser absolvido, continuou a pregar com ainda mais humildade e fervor — e acabou por ser reconhecido como um dos maiores mestres espirituais da Igreja.
Em 2012, foi proclamado Doutor da Igreja pelo Papa Bento XVI, reconhecendo a riqueza espiritual dos seus ensinamentos. A sua vida recorda-nos a importância da santidade, da simplicidade e do amor a Cristo.
fonte: ChatGPT
1 DE MAIO
MÃE! MINHA MÃE!
Maio, primavera de nossas almas, doce mez de Nossa Senhora! “Temos um sagrado instincto — diz o Apostolo S. Paulo — que nos leva a chamar pelo Senhor e dizer-lhe: ‘Abba’! ‘Pater’! Pae! Pae!’”
Na mais bella das preces, Nosso Senhor quer ser chamado Pae: “Padre Nosso, que estais no Céu”. Padre, isto é, Pae. Uma noviça encontrando Santa Terezinha na cella, absorvida numa meditação profunda, perguntou-lhe: — “Em que pensa?” Respondeu-lhe a santa, docemente: — “Ah! minha irmã, medito o Padre Nosso! É tão doce chamar Nosso Senhor de Pae!”
Há tambem em nós um instincto que nos constrange suavemente a bradar a Maria, do abysmo de nossas miserias: “Mãe! Minha Mãe!”
“Mamãe!” É o grito espontaneo do filhinho que padece. E como é triste soffrer sem um olhar, sem um carinho de mãe! Deus teve misericordia de nós e deu-nos mãe. Não nos deixou orphãos neste exilio. “Eis a vossa Mãe!” — diz-nos Jesus na hora suprema das suas amarguras. E agora sentimos a doçura de invocar Maria e lhe bradarmos, cheios de confiança: — “Mãe! minha Mãe!” E “quem tem mãe não perece”, diz o povo. Vi uma scena que me commoveu. Um moço enfermo, na flor dos seus dezoito annos, quasi em agonia. Sofria tanto! Sua mãe velava-lhe à cabeceira havia mais de um anno, sempre carinhosa. O soffrimento chega ao paroxysmo. “Mamãe! mamãe!” diz o pobrezinho, a chorar, aconchegado ao seio materno. — “Se não fosse você, minha mãezinha, eu não poderia soffrer tanto neste mundo!” Ah! Olhemos tambem para o Céu nas horas sombrias deste exilio e brademos: Maria! Mãe do Céu! sem o vosso doce e carinhoso olhar materno, quem poderia supportar a noite horrorosa de tantas provações?
fonte: Leonor Castro / WhatsApp
Inclino-me, não por protocolo mas por íntima necessidade, perante a memória de Papa Francisco, homem raro num tempo que prefere o ruído à consciência. Faz hoje precisamente um ano que morreu, e a medida da sua ausência continua a crescer, como certas evidências que só o tempo confirma.
Havia nele um sopro de profeta antigo, desses que não precisam de elevar a voz para se tornarem incontornáveis. Não ocupou apenas um lugar; expôs-se nele. Falou da justiça como quem a atravessa, da compaixão como quem a exerce, do diálogo como quem reconhece no outro uma dignidade irredutível. Deu à ternura um rigor inesperado, quase austero, como se a delicadeza fosse uma forma exigente de verdade.
Dirigiu-se aos pobres, aos migrantes, aos esquecidos, não como pretexto, mas como presença. Nomeou a ganância com precisão, o populismo com lucidez, a indiferença como violência sem rosto. E fê-lo sem aparato, com a sobriedade de quem sabe que a autoridade não se proclama, exerce-se.
Jesuíta, viveu sob o signo do discernimento. Evangelizou como quem serve. Conseguiu falar para lá dos muros da Igreja sem jamais abandonar o seu centro. Atingiu crentes e não crentes, não por diluir o Evangelho, mas por o tornar reconhecível na vida concreta. A sua voz nunca precisou de volume; bastou-lhe a nitidez.
Nas Jornadas Mundiais da Juventude 2023, deixou entre nós uma alegria exigente, uma forma adulta de esperança. Em Gaza, persistiu no gesto discreto de telefonar, como quem recusa que o sofrimento se torne anónimo. Na janela da Basílica de São Pedro, na sua última bênção pascal, houve menos despedida do que entrega.
Fica o essencial: a fé sem justiça é oca, a paz exige custo, e o Evangelho só se cumpre quando desce ao gesto. Um ano depois, já não é a sua voz que nos falta; é a coragem de a continuar.
~Luís Galego
fonte: Luís Galego
Há uma expressão antiga, repetida por quem acredita: «Deus escreve direito por linhas tortas». E talvez nunca tenha feito tanto sentido como agora.
Confesso que, num primeiro momento, estranhei. Um norte-americano a suceder a Papa Francisco? Pareceu-me, no mínimo, improvável. Hoje, porém, vejo nisso outra coisa: não uma escolha óbvia, mas uma escolha simbólica. Talvez até necessária.
Não é tanto pelo que Leão XIV diz — é pelo que representa.
Vivemos tempos estranhos. Tempos em que a moderação soa a fraqueza e o bom senso a indecisão. Tempos em que parece obrigatório escolher um lado, levantar uma bandeira, assumir uma trincheira. Tudo tem de ser claro, definido, absoluto. Ou estás connosco, ou estás contra nós.
E, no meio deste ruído, perdeu-se algo essencial: a capacidade de distinguir.
Confunde-se um povo com os seus governantes. Julga-se uma nação inteira pelas decisões de quem a lidera. E, assim, multiplicam-se os rótulos, os “anti” de tudo e de todos: antirrussos, antissemitas, anti-iranianos, anti-islâmicos, anti-ucranianos, anti-europeus, anti-africanos, anti-chineses, anti-americanos. Como se o mundo pudesse ser reduzido a blocos simples, a categorias estanques.
Mas não pode.
A América não é apenas de Donald Trump. Nunca foi. É também de Leão XIV — e dos mais de 300 milhões de americanos que pensam de forma diferente, que vivem de forma diferente, que acreditam em coisas diferentes.
Talvez seja essa a mensagem. Talvez seja esse o sinal.
Os líderes passam. Uns mais depressa, outros mais devagar. Mas passam. O que fica são os povos — complexos, contraditórios, impossíveis de reduzir a uma só ideia. E aquilo que hoje nos divide pode, amanhã, ser o que nos aproxima.
Por isso, talvez esteja na altura de voltar ao essencial. De regressar a essa linha branca — invisível, mas necessária — que separa o ruído da razão. A linha da moderação. Do equilíbrio. Do diálogo.
Num mundo cada vez mais dado ao excesso, talvez o verdadeiro gesto radical seja, simplesmente, ser sensato.
fonte: Nuno Campos Inácio
