Certa manhã acordei sozinho em casa. Acordei a chorar.
- Ó mãe, mãe...
Mas a mãe não vinha. Não havia mãe. Havia só porta fechada,
- Ó mãe, mãe...
E a casa deserta. Pelas frinchas largas da porta via a manhã lá fora.
Era uma manhã de sol quente talvez de Julho, talvez de Agosto.
Devia haver medas de palha na eira em frente.
Mas os meus olhos mal viam, estavam rasos de água e de angústia.
- Ó mãe, mãe...
E de repente, na manhã clara, começaram a cair estrelas pequeninas,
estrelas verdes, vermelhas, estrelas de oiro.
As lágrimas caíam-me pela cara.
- Ó mãe, mãe...
O nariz esmagado contra a porta, os olhos muito abertos,
vendo através das frinchas as estrelas caindo, umas atrás das outras.
- Ó mãe, mãe...
E ninguém me abriu a porta para apanhar as estrelas.
Nem mesmo tu, mãe, que a essas horas andavas a ganhar o pão
para a boca daquele que hoje te oferece estes versos.
In “Os Amantes sem Dinheiro”
via Emília Roque
José Tolentino Mendonça
Excerto, crónica no Expresso, 04-01-2014
Mas há finais felizes. Lembro-me dos meses que antecederam a partida do poeta Eugénio de Andrade. Ele ficou internado longo tempo no hospital de Santo António, no Porto. Nessa altura, passei por lá algumas vezes a visitá-lo e só me recordo de ouvi-lo pedir uma coisa: que lhe trouxessem duas maçãs. Não para comer, obviamente, mas para ficar a olhá-las da cama, para sentir a cor, a textura, o perfume, para distinguir a sua forma no silêncio, para amá-las como se ama uma pintura de Cézanne.
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Os amigos amei
despido de ternura
fatigada;
uns iam, outros vinham,
a nenhum perguntava
porque partia,
porque ficava;
era pouco o que tinha,
pouco o que dava,
mas também só queria
partilhar
a sede de alegria —
por mais amarga.
In “Coração do Dia"
QUASE NADA
Passo e amo e ardo.
Água? Brisa? Luz?
Não sei. E tenho pressa:
Levo comigo uma criança
Que nunca viu o mar.
Eugénio de Andrade in:
Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.
Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.
Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um aquário,
no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.
Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E, no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.
Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
Não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.
Adeus.
~Eugénio de Andrade
in Os Amantes sem Dinheiro
Às vezes era bom que tu viesses.
Falavas de tudo com modos naturais:
em ti havia
a harmonia
dos frutos e dos animais.
Maio trouxe cravos como outrora,
cravos morenos, como tu dizias,
mas cada hora
passa e não se demora
na tristeza das nossas alegrias.
Ainda sabemos cantar,
só a nossa voz é que mudou:
somos agora mais lentos,
mais amargos,
um novo gesto é igual ao que passou.
Um verso já não é a maravilha,
um corpo já não é a plenitude,
tu quebraste o ritmo, o ardor,
ao partires um a um
os ramos todos da tua juventude.
Não estamos sós:
setembro traz ainda
um fruto em cada mão.
Mas os homens, as aves e os ventos
já não bebem em ti a direcção.
~Eugénio de Andrade in POESIA
Amantes sem dinheiro, 1950
Nada podeis contra o amor,
Contra a cor da folhagem,
contra a carícia da espuma,
contra a luz, nada podeis.
Podeis dar-nos a morte,
a mais vil, isso podeis
- e é tão pouco!
