Qual será o seu verso?

Clube dos Poetas Mortos

Cores do Outono

foto de Mario Janeiro

As vinhas tingem-se de fogo e vinho,  

nas encostas suaves do Douro e do Minho.  

Folhas caem como cartas de amor,  

escritas pelo vento com ternura e cor.

O Tejo reflete o céu dourado,  

Lisboa suspira num fado calado.  

As ruas cheiram a castanha assada,  

e cada esquina guarda uma alma encantada.

Nos montes do Alentejo, o silêncio é rei,  

e o tempo abranda como nunca o fez.  

O sol, mais baixo, acaricia a terra,  

como quem se despede sem fazer guerra.

Outono em Portugal é saudade que dança,  

é memória viva, é esperança mansa.  

É o abraço quente de uma estação,  

que nos ensina a ouvir o coração.

Autoria de Rui Morgado 

Poema lindo que aquece o coração.

via Dulce Dias

 

O Amor É um poema

 

O AMOR É UM POEMA 

O amor é um poema. 
Dói e canta cá dentro. 

Tem a filosofia das árvores, a lição do mar, 
os ensinamentos que as aves recolhem 
quando migram para lá dos desertos, 
de onde hão-de regressar mais sábias e seguras. 

O amor é uma causa. 
Uma luta excessiva com a divindade dos dias 
e a sua fogueira obscura. 
Mas também contra o mistério de si mesmo, 
uma paz que nos dá o cansaço e a loucura infeliz da felicidade, esse primitivo terror dos sinos que tocam
como um aviso aos densos nevoeiros súbitos do mar. 

O amor é uma casa. 
Erguida com os beijos, 
com os versos da noite 
e o gemido das estrelas. 

Casa cujas paredes vestem o nosso júbilo, 
a nossa intuição, 
a nossa vontade, 
sobretudo o nosso instinto e a nossa sabedoria.
 
Onde se acende e brilha a luz suplicante da pele comprometida dos amantes. 

O amor é um gigantesco pequeno mistério, 
uma estranha generosidade que faz com que, 
quanto mais damos, com mais ficamos para dar. 

Só o amor é o elixir da juventude. 
Não esse que sempre se procurou 
nas indecifráveis fórmulas dos antigos livros de magia 
e de alquimia, 
mas aquele que está tão perto de nós
que por vezes o pisamos sem reparar.

Joaquim Pessoa, in 'Guardar o Fogo'

fonte: Poesia em Português (Fátima Soares)

Abraço ao Entardecer na Costa - ChatGPT

É para isso que vivemos

 

Não lemos e escrevemos poesia porque é bonitinho. 
Lemos e escrevemos poesia 
porque somos membros da raça humana 
e a raça humana está repleta de paixão. 
E medicina, advocacia, administração e engenharia, 
são objetivos nobres e necessários para manter-se vivo. 
Mas a poesia, beleza, romance, amor... 
é para isso que vivemos.

~ Sociedade Dos Poetas Mortos

fonte: kdfrases

Dia Mundial da Fotografia

 
Eugénio de Andrade

Numa fotografia

Não sejas como a névoa, nem quimera.

Demora-te, demora-te assim:

faz do olhar

tempo sem tempo, espaço

limpo – do deserto ou do mar.

~Eugénio de Andrade

O outro nome da terra, 1988

Momento de Poesia (Almada Negreiros)

Poesia em Português

 

Saudades do futuro

 

"O português vai ser o que tiver que ser! Nem tem que perguntar se pode. Essa história de perguntarem se eu acho que Portugal pode ser alguma coisa, não tem sentido. Eu quero lá saber se pode ou não pode! Sei que tem de fazer. É uma questão de inventarmos o futuro. Se quiser: sonhar o futuro, como se costuma dizer. Mas eu gosto mais de falar como o Frei Luís de Sousa diz do Bartolomeu de Mártires: ter saudades do futuro. Em lugar de andar a ter saudades do passado - que só serve para fazer o fado e outras coisas semelhantes que não me interessam para nada - é preciso passar a ter saudades do futuro, e ver de que futuro é que tem que se ter saudades."

Agostinho da Silva, A NOSSA OBRIGAÇÃO É SER POETA À SOLTA

fonte: Margarida Belchior

E eu ainda não estou no futuro mas já tenho saudades do presente.

Filipe em Oeiras, hoje, agora.

Zé Tolentino

António Lobo Antunes

 

Zé Tolentino: ele tem as duas coisas em grau altíssimo, o malandro. Uma bondade enorme e a inteligência metida lá dentro. De que serve ela, aliás, fora disso? A bondade

(e, já agora, a modéstia)

rodeiam-no como um halo, a inteligência possui uma descrição e uma delicadeza que não sei se encontrei em mais alguém. Para além disto

(ele, de facto, é escandalosamente rico)

carrega uma agudeza e uma cultura de cristal de rocha e um talento poético de excepção. Nós somos, felizmente, um país de poetas, de grandes poetas, e José Tolentino Mendonça é sem dúvida um deles. E isto é verdade porque eu digo. A sua voz é inteiramente pessoal, compreende-se, ao lê-lo, que o seu conhecimento das obras alheias é muito grande, nota-se, como em qualquer artista, o halo dos autores que foram importantes para ele, mas a sua voz não deve nada a ninguém a não ser a si mesmo. (Se eu fosse parvo escrevia eu próprio, que é como pôr ketchup em cima de rodelas de tomate.) Não só não deve nada a ninguém a não ser a si mesmo como se sente que a qualidade da sua voz vai continuar a crescer. E o pouco

(o muito pouco)

que conheço da sua prosa é de altíssima qualidade. Não é um ficcionista nem me interessaria que o fosse, é um magnífico escritor com um perfeito domínio da ondulação e do ritmo, capaz de pensar numa musicalidade de cristal, denso sem nunca ser pesado, fundo sem nunca sair pela outra ponta, de palavras todas dominadas como cavalinhos de circo. O talento deste homem, naturalmente humilde, faz-nos sentir aquela inveja boa da qual o Zé Cardoso Pires me falou tantas vezes:

— Tenho uma inveja boa de ti,

dizia ele todo vaidoso

tenho uma inveja boa de ti

e é óptimo ter uma inveja boa dos camaradas de ofício. Infelizmente, Zé, falta-me a tua qualidade humana e nisso invejo-te também. Eu, que me acho o melhor do mundo

(não tenho lugar em mim para falsas modéstias)

invejo-te de um modo que me faz morder-me todo. Invejo-te a quantidade e invejo-te a qualidade, quase que dava o cu

(desculpa lá, não sou padre)

para compor poemas assim. Sendo um homem complexo, por vezes aparentemente contraditório, consegues sempre tocar-me no coração do coração porque a tua inteligência é uma doçura de gume que me penetra sempre até ao centro de mim, onde estou eu e tudo o que amo também. Devo-te o prazer de te ler, devo-te o prazer de aprender contigo

(que ensinas sempre aprendendo, malandro, outra virtude rara)

devo-te o prazer de, ao estarmos juntos, sermos dois sobretudo quando conseguimos ser um. Esta crónica não vai ser comprida porque está cheia de amor, amizade, respeito e ternura e esses sentimentos poupam-se. Só quero dizer quanto te agradeço não por seres meu amigo, só quero dizer quanto te agradeço por eu ser teu amigo. Quem não necessita de um amigo assim nesta vida? Espero que tenha sobrado suficiente papel nesta página para caber lá um abraço.

© ANTÓNIO LOBO ANTUNES

The Dancing Words

Aprender a sonhar com Mia Couto

Mia Couto

 

Mateus, o menino poeta

Matheus

 

Original é o poeta

Deixou-nos há 39 anos

José Carlos Pereira Ary dos Santos
(1936-12-07 / 1984-01-18)

Original é o poeta
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutro pasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse um abismo
e faz um filho às palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever um sismo.
Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte
faz devorar um jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.
Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce á rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.
Original é o poeta
que chegar ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.
Esse que despe a poesia
como se fosse uma mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.
~José Carlos Ary dos Santos
fonte: António Galopim de Carvalho

No Dia Mundial da Poesia

Viver, para ser poesia?

Poesia, é meu viver!

Cada momento me dá a alegria,

de mais nada na vida querer.

man@

Tercena, 21 de março de 2021

🙏🌷

Resposta a desafio no dia Mundial da Poesia